весь день опять, весь день об этом и больше ни о чем. убит только на то, чтобы не скатиться совсем в истерику. по крайней мере внешне. так вот, старания напрасны.
будь проклят мой язык. и то, что со мной иногда творится. даже и говорю-то как – не я творю, а оно творится. и что толкнуло? у меня как чулан какой-то, в него понапихано всего с мылом, дверь приперта снаружи, чуть тронь - такое дерьмо посыпется, не отмоешься. но почему всегда на тех, кто не говорит в ответ: пошла нах, а говорит извини, я не хотел тебя обижать
куда девается мое умение извиняться? сижу,внутри все дергается, а слов не сказать – просто рот не открывается. И к лучшему, мне б его вообще не открывать никогда
ох ты, господи, у меня же руки трясутся (((
и не согреться никак, может это они от холода трясутся вместе со всем остальным?